por não sabermos,
me cale
juntinho
uma palavra válida
entre as falas do lugar
e os privilégios de estar
à deriva
ou ainda o não dito
das sortes de beleza
de olhar canais
ou devorar manguezais
à espera do dia acabar
e do nível do mar
voltar
um dia veremos,
além dos coqueiros,
tudo o que não sabemos nomear
avoar pras águas
e se sonhar peixe
paredes, chãos e caminhos.
e junto, meus segredos
em seu sotaque
de outra terra
num último ataque
que tua boca não erra
minha velhice
de faca em punhos
conta seus baques
em lutas contra pães de queijo pif paf
e superfícies ditas antiaderentes
mudam-se os anos e as receitas
as sacolas e as travessas
o antes e o depois
mas há sempre o mesmo embate
entre o ego da lâmina
e a preguiça derretida
horas em mim grudada
antes, congelada
e agora servida
na rua das casas mortas
a ilusão transborda
num jogo de sombras inexistentes
sobre o terreno
vejo um terraço
sobre o terraço
corpos vadios enganando constelações
na busca por um norte oscilante
que o amanhã encerrava
mas se o futuro deságua
o passado desaba
e suja de barro
os lençóis dos meus fantasmas
expondo
as cicatrizes em quadras
memórias presentes
de um provo crente
em rotinas silenciadas
se eu pudesse
manteria o ar quente
estacionado para sempre
nos pulmões
inerte
enquanto vejo desfilar
glóbulos vermelhos
em rostos desconhecidos
seguro
não tomaria partidos
não sairia às ruas
torceria silenciosamente
por um bom número de plaquetas
enquanto o mundo deretesse
ou um pássaro cantasse
dolorosamente
um sopro
a última muralha democrática:
o corpo político
resiste
diferenças espalhadas
em batalhões de exércitos periféricos
aquartelados em siglas
de neologismos do eu
ainda gritam
soam as 300 falas sobre o ser
contra uma invasão bárbara
os imbecis já venceram
saqueiam o futuro
reescrevendo o passado
com piadas e falácias
se a história não existe,
só resta
o outro
mais uma reprise
do inimigo clássico
as panelas voltaram a entornar o leite
e entre mortos e feridos,
criancinhas e museus,
o homem bom, necessariamente branco,
hétero,
classe média,
ainda crê em si como a partícula divina.
o seu corpo apolítico,
sua existência apocalíptica,
ainda crê nos impostos de renda,
nas academias 24 horas,
e que a vida é justa e boa
como ela era para o seu avô,
necessariamente branco,
hétero,
classe média
a última muralha democrática sofre,
mas resiste.
em seu último bastião:
existir e ser
necessariamente livre